L’IRA, la Chiesa e ‘The Ferryman’. Mendes mette in scena il silenzio

Quando una persona amata scompare senza lasciare traccia, il conflitto che ne deriva viene chiamato “perdita ambigua”: sarà morto o finirà per tornare? Ognuno crede con fermezza assoluta, una cosa o l’altra. Nessuno lo sa, non c’è certezza, ma quelli che rimangono finiscono per dare un significato ambiguo al mistero. “Per me è morto” o “So che un giorno tornerà”. Il superamento non consiste nel chiudere l’episodio, ma nel trovare un significato.

Questo è l’asse su cui si basa una commedia meravigliosa, The Ferryman (The Boatman). Scritto da Jez Butterworth e diretto da Sam Mendes, è stato messo in scena e rappresentato nel West End di Londra. Ma non correre a cercare i biglietti; non li troverai

Tre ore e venti minuti di spettacolo senza essere in grado di spostarsi dal proprio posto; stupiti, eccitati e doloranti. Infine soggiogati. Ci si chiede come sia possibile dirigire più di venti attori (con un seno piccolo incluso e sette o otto bambini e adolescenti che si muovono attraverso una scena di malvagità e risate come se fossero fate e folletti) senza alcuna deviazione, e che il percorso armonioso della tragedia segue il suo corso inalterato. Una meraviglia o, come descrive Sam Mendes, “una piccola sonata irlandese, musica da camera che termina in un gigantesco poema epico … su un palcoscenico che è una cucina”. Ci vorrà un po ‘di tempo in quella cucina, ma alla fine si intuisce che un mezzadro della proprietà, grande, goffo e sempliciotto, sarà il Caronte, il traghettatore, che naviga nella laguna Stigiana portando le anime del Carney, il lavoro di famiglia, chiudendo il suo viaggio dell’esistenza.

Quinn Carney, ex terrorista dell’Irish Republican Army, l’Ira,  dissociato, è il patriarca di questa famiglia contadina in Irlanda. Suo fratello è scomparso dieci anni fa e non è mai stato più trovato fino al momento in cui i lavori iniziano: appare con un colpo al collo sepolto in una palude al confine delle due Irlanda.

Tempo della tragedia. Del dolore morale, dell’angoscia che sorge nell’opera; il dilemma dell’attesa o della disperazione del ritorno degli scomparsi. Il contesto storico viene improvvisamente fatto brillare: è il momento, il 1981, della cadenzata morte di 10 prigionieri dell’Ira in sciopero della fame per ottenere il miglioramento delle loro condizioni carcerarie, di fronte al secco rifiuto del primo ministro britannico Margaret Thatcher. Il primo a morire fu Bobby Sands, che, poco prima della sua morte, era stato scelto per occupare un seggio nella Camera dei Comuni a Londra

E in The Ferryman che il vaso di Pandora viene improvvisamente aperto. L’inevitabilità del dramma è travolgente: scoprire chi ha ucciso il giovane Carney scomparso è quasi superfluo. Sai chi era: la sola apparizione di uno dei leader dell’IRA lo rivela. Con le sue frasi gentili e minacciose, chiede anche il silenzio se la famiglia vuole continuare con la sua lenta vita di ogni giorno. Tutto questo, nel mezzo di una potente vicenda sentimentale.

Il primo personaggio ad apparire sul palco in The Ferryman è il prete della famiglia Carney, padre Horrigan, un ragazzo tenero e miserabile con le sue chiacchiere a bassa voce, i suoi tratti di tradimento. La percezione dello scuro sodalizio della Chiesa da tempo radicata nell’immaginario del popolo irlandese. Il silenzio se ha spiegazioni non ha giustificazioni. Padre Horrigan la incarna, ma almeno Quinn Carney ha il coraggio di buttarlo fuori di casa. E l’omicidio di suo fratello? La stessa mano, la stessa ideologia omicida venata di sangue e ribellione; di codici e tradimenti. E ora devi stare zitto per il bene dell’Irlanda. E in questa perdita in cui non c’è alcuna ambiguità.